Das liegt (für mich jedenfalls) hauptsächlich daran, dass man Arbeiten schreiben muss. In Philosophie eine Arbeit zu schreiben ist ungefähr so, als würde man im Werkunterricht folgende Aufgabe gestellt bekommen: "Machen sie irgendwas aus Holz ... irgendwas, solange es etwas mit dem zu tun hat, was wir im Unterricht durchbesprochen haben und gewissen nicht näher spezifizierbaren formalen und inhaltlichen Anforderungen genügt. Und es sollte mindestens zehn Zentimeter hoch sein."

Manche Leute basteln dann einen genau zehn Zentimeter hohen Eiffelturm aus ein paar Zahnstochern, andere kleben ein paar Teile aus einem Holzbaukasten aneinander, andere schnitzen sich irgendetwas aus einem Holzscheit zurecht, und ich ... leide, bin unsicher, verwirrt, planlos; nach ewigem angestrengtem Sinnen (das man sich so vorstellen kann wie den ganzen Tag am Klo sitzen, nur wohlriechender, dafür aber über mehrere Tage bis Wochen) kommt mir irgendwann eine Reihe von merkwürdigen Ideen, die ich dann schnell aufschreibe und schließlich über einen Zeitraum von mehreren Wochen durch Lektüre und Exzerpierung der relevanten Literatur (bevorzugt im Halbschlaf) sowie durch eine Unzahl von gezielten Schlägen auf Stirn, Hinterkopf und andere dafür geeignete Körperteile in herzeigbarer Form zu Holz (d.h. zu Papier) bringe.

[Und bis dahin mache ich allen möglichen Unsinn, sudere in der Gegend herum, lade mir irgendwelches Zeug runter, schreibe Blödsinn wie diesen hier, versuche mich damit zu trösten, dass es noch viel schlimmer sein könnte, als es mittlerweise ohnehin schon ist ... und irgendwann kurz vor Ablauf der Frist werde ich dann doch fertig und im Endeffekt geht es dann in meinem Elaborat um die "Polis der nur Seelen Habenden" und die "Polis der nur Körper Habenden" und anderes lustiges Zeug, das mir in einer von vielen schlaflosen Nächten eingefallen ist, die ich in der eingebildeten innigen Umarmung der vergleichenden Religionswissenschafterin verbracht habe]